Nul ne sait pourquoi j’avais enfilé mes bottes cavalière en ce mardi brumeux – la place du marché serait boueuse – et endossé le gros paletot écarlate où je me sentais comme en robe de chambre. Son mélange léger de laine, mohair et alpaga me faisait voler au-dessus des pavés, je gambadais telle la gazelle de la légende racontant les bonds désespérés de la petite bête qui n’échapperait pas à son destin (finir en amulette calligraphiée à l’eau de garance) quand j’aperçus entre les herbes une peau de serpent. Je songeai à la voix de mon père.

Une mue de couleuvre,
ni grise, ni verte, ni jaune.