Petru ne démordait pas de la virée en Haute-Corse et il s'énervait, Sandra n'était pas plus calme, l'invectivant en termes crus. Elle — Le temps, tu le tranches, tu le réduis à la moulinette, tu l'ingères et tu me le défèques à la gueule ! Et lui — Je suis sans fioriture, sans calcul. On bouge et les Aiguilles au crépuscule, ça nous jettera vers le rêve absolu, la flore du sommeil, même les yeux clos.